Die Erde meint...

 ©Axel Rheineck

Der Erde steht der Mensch im Hals,

dies freche Kind des Sündenfalls.

Denn dies geglückte Meisterstück

nimmt Gutes hin, gibt Müll zurück.

Es bastelt emsig, und dann knallt’s

bis zum Zerfall des Erdenballs.

So wird es ihm einst selbst ergeh’n:

Es kommt zum Nimmer-Wiedersehn.

Flohbefall

 ©Axel Rheineck

Wenn der Floh die Flöhin liebt,

oho! – Mein lieber Vater!

Wenn sie sich ihm - er ihr – ergibt,

ist kaum was rabiater.

Bemühen, dass man Leidenschaft

böser Konflikte wegen

behutsam zu vermeiden schafft,

wird Flöhe nicht bewegen.

Sie fall’n in einem Flöhemeer

getrieben, ohne Hemmung

vereint über einander her

im Hoch- und Seitensprung.

Das lichtscheue Gesindel

scheut weder Pelz noch Windel

sie springen und sie zucken,

und lassen‘s wieder jucken.

Spanner am See

 ©Axel Rheineck

Damit man mich nicht gleich entdeckt,

hab ich mich im Gebüsch versteckt.

So kann ich heimlich observieren,

sollte hier irgendwas passieren.

Was macht denn dieser Idiot

seit Stunden dort in seinem Boot?

Sucht nicht nach Ente, Schwan und Biber,

Motiv scheint mehr der Sinnen Fieber.

Die Welt sieht der durchs Periskop,

der ist, ganz klar, ein Misanthrop. -

Oha, jetzt wird’s mir zu pikant,

ich glaub‘, er hat mich grad erkannt.

Ich leg mein Fernglas ganz schnell weg,

bevor ich den Verdacht erweck

und jenen Argwohn hier riskier,

dass ich jemanden observier.

Und hätt‘ ich ihn dabei erwischt,

hätt‘ ich die Worte aufgetischt:

Damit du Selbstachtung behältst,

richte dein Fernglas auf dich selbst.

Selbstverlust

 ©Axel Rheineck

Der Vormittag ist heute frei,

Termine hab ich erst ab drei.

So atme ich mal Freiheit pur

in Feld und Wald, - in der Natur.

Und um mich hier nicht zu verlieren,

wird mich mein Handy navigieren. -

Da! - In der Tasche Vibration !

Jawohl, das ist der IPhone Ton.

Was es mir wohl zu melden hat? -

Es sagt: "Der Akku ist gleich platt".

Was war das noch für ein Termin?

Ich weiß nicht mal, wo ich hier bin!

Mein Hirn und ich, wir leiden Not,

das smarte Phon, - endgültig tot.

Zur Hölle, Akkumulatoren! -

Ich glaub', ich hab' mich selbst verloren.