Ein Regensegen

©Axel Rheineck

Die Sonne brennt, es schmilzt der Teer,

und Blütenblätter welken.

Dem Hirn wird flau, es schwitzt sich leer,

für feuchte Kühlung wünscht man sehr,

das Wolkenweiß zu melken.

Ein Regenwurm fragt sich verstockt,

wie weit muss ich noch bohren

bis dass der feuchte Boden lockt.

Hier in der Ackerkrume hockt

er trocken und verloren.

Es dürrt die Erde vor sich hin, -

der Wurm träumt Regentropfen.

Sein schwacher Orientierungssinn

ist in der Trockenheit dahin,

er hört nur hohles Klopfen.

Jetzt wird’s dem Himmel selbst zu schwül,

im Hagel zucken Blitze.

Mit peristaltischem Kalkül,

erlebt der Wurm ein Hochgefühl:

Feucht wird’s in jeder Ritze.

Frei atmen Pflanze, Mensch und Tier,

die schwüle Luft ist tot.

Manch nasser Erdenpassagier

schluckt frisches Lebenselixier

und fühlt sich recht kommod.